Tú, de amarillo casi blanco

Te lo dijo el niño  en la guardería al verlo llegar en busca de su hija :   “e……e…….es……un homme  ¡maggón!”.  Desde que me lo contaste imitando la intensidad de su sorpresa ante la tez  del padre marroquí, miro a esos hombres y mujeres marrones de otro modo.  Recuerdo a uno, alto y joven, con perpetuos  pantalones blanco chándal,   exhibiendo su soledad día tras día deambulando calle Cervantes arriba, calle Cervantes abajo. A las nueve ya iba solo. A las diecinueve, proseguía su paseo,  sólo.  Siempre así, sólo, sólo, sólo.  En su ir y venir nunca   le vi mediar  palabra  y pensaba: “Acabará loco”.  Entonces me asaltaba un punto  de ansiedad, como si me fuese algo en ello.  Y  es que yo, que vago   a  menudo sólo saltando  de idea en idea y de proyecto en proyecto, soy  un poco marrón. Marrón de tierra  que huye de ser páramo. Marrón de arcilla promesa de formas nuevas. Marrón de fruto otoñal empeñado en sobrevivir al invierno. Marrón que  explora en el rojo el contrapeso ideal de negros pensamientos. Y en esos instantes de búsqueda e incertidumbre, tú, de amarillo casi blanco, esperando, siempre. Tú de amarillo, casi blanco, iluminando siempre. Tú, siempre tú. Y yo puedo seguir vagando.

Hace tiempo que no lo veo. Tal vez esté donde su amarillo casi blanco. Eso espero.

25 de Abril, tuyo, mío, nuestro.