TALIBAN

 “En el otoño de mi vida, yo debería ser un escéptico. Y en cierto modo lo soy. El lobo nunca dormirá en la misma cama con el cordero"

La lengua de las mariposas. MANUEL RIVAS

Cuando le conocí tenía trece oscuros años, oscura piel y un más oscuro pelo.  Aliviaba tensiones escupiendo negras y violentas palabras y anunciando aún más negros y violentos actos. Ninguneaba a sus compañeras de clase y despreciaba a las mujeres. Intransigente, duro, frio y arrogante. Por momentos, furia desatada y al instante, calma gestando futura rabia.

Un día, tras uno de sus arrebatos, se lo dije:

- Crees que todo el mundo te odia.

Guardó silencio. Desde entonces me miró con otros ojos. Me pareció adivinar en ellos el hilo del afecto.  A los pocos días lo confirmé cuando me dijo: 


-No te fíes de mí.


 Su advertencia era un gesto de lealtad, el único que  le había visto hacer hasta entonces. Me produjo cierta conmoción y él lo percibió. Durante unos segundos, nos miramos fijamente y en silencio comprendimos que si en algún momento nos enfrentábamos, seria “a muerte”.

Si fuese personaje de una de mis  imaginarias novelas no escritas, sería el criminal veintiañero que tras tirotear por sorpresa a cuantos se cruzase por la calle, dejaría caer de sus labios el siguiente epitafio:   

Nunca amé, porque amar es encadenarse.

Nunca quise que me amasen, pues abomino de perros falderos.

Nada quiero de alguien, pues nadie  da en balde. Quien te hace bien, espera que aprendas de la bondad y  obres en consecuencia. Su generosidad es egoísmo disfrazado y yo, no me vendo. 

No encuentro motivos para vivir ni para morir. Pero puesto que conozco la vida,  he decidido tratar con la muerte. Primero, matando, placer al alcance de unos pocos. Después, muriendo.

                                                                                            Diario de la escuela oculta